11_Faire Madame

La porte se referma, Derrière on entendait encore la voix menaçante du père de Renée.

«Vas me chercher la discipline!» Gronda ma mère.

«Tu penses que je ne savais pas ce qui se passe ici!» Cria t elle.

Elle me révéla sa source.

Madame Kerva l'avait appelé pour lui dire que ça ne tournait pas rond avec moi, que tous les soirs il y avait la musique, et cette fille qui venait me voir.

«Tu crois qu'elle a pas vu comment tu t'habilles quand tu sors!» Elle m'avait épié, elle m'avait à l'oeil la vieille marâtre, elle surveillait tout de sa fenêtre.

«Tu vas voir ton pissoir!» ma mère ponctua par un coup de martinet rapide sur mon pubis. Je le couvrais de mes mains.

«Tu vas la retenir ta tenue! Je vais t'apprendre à faire ta dame!»

A cause de moi mes parents ont du écourter leurs vacances, ma mère me dit qu'elle allait changer de régime avec moi, «ça va marcher à la baguette maintenant».

Elle me tendit le martinet en me demandant de le poser sur mon bureau dans ma chambre, il attendrait là son usage ultérieur après que j'eusse fini de déballer les valises et de ranger les affaires à leurs places respectives.

J'exécutais sans savoir ce qui m'attendait, ma mère ne disait rien, elle me laissait ranger et mettre de l'ordre dans ma tenue, à l'origine érotique, que je ressentais maintenant de plus en plus comme humiliante, surtout quand je passais près de mon père. A chaque fois que je passais devant eux, c'était les mêmes regards accusateurs qui se posaient sur moi, qui sous entendaient qu'on devait me reprendre.

«Je vais t'apprendre à faire ta dame.» C'était le refrain de ma mère lors de mes passages devant elle.

Faire ma dame, c'est ainsi qu'elle qualifiait mon comportement honteux.

J'avais le diable dans la peau, c'était le mal qui m'avait tenté et j'y avais pris plaisir. Elle promis de me le faire sortir mon diable, j'allais plus faire ma dame ici, c'était clair, j'allais voir un peu.

J'avais l'estomac serré, les jambes molles et je me raidissais à chaque remarque qui tombait.

Je savais vraiment pas ce qui allait m'arriver, ma peur m'amenait à un état second, mes pensées étaient paralysées et je marchais sur des braises.

Face à tous les «tu vas voir» qui m'étaient destinés, je pris mon courage à deux mains pour plaider quelques mots afin de me faire pardonner, juste un peu.

A peine j'avais ouvert la bouche que la réponse fut:

«Tu la fermes!»

A la maison, le pardon était une liqueur rare, il n'y avais pas de seconde chance, et rien de meilleur qu'une explication avec la discipline pour me rentrer dans le crâne qu'il ne faut plus que je recommence.

La méthode était simple, plus ma mère allait ma faire hurler de douleur et mieux j'allais comprendre ce qu'on me reprochait, ou du moins en retenir la conséquence.

Quand je l'entendais me dire sur un ton sec « il va falloir qu'on discute, Cécile », j'étais prise d 'effroi, je me demandais qu'est ce que j'avais encore fais ou pas fais. J'arrivais devant elle avec mon allure repentante prête à écouter avec humilité une accusation dont souvent j'ignorais le sujet. Je me doutais uniquement que j'avais fait une faute, ou une de trop.

Quand ma mère était excédée par le stress du travail j'en devenais vite fautive, une fainéante, une négligente, qui bâcle ou qui oubli ses devoirs, à qui on doit une fois de plus rappeler le sens des responsabilités.

Quand elle était de ces humeurs, je sentais en elle bouillir l'envie de me punir, de me montrer ce qu'il en coûte de ne pas se soumettre à l'ordre et au travail.

N'importe quelle peccadille, des objets pas à leur place, des poussières dans un coin, ..., était propre à justifier un manque de discipline.

J'avais eu droit à tout, un collant filé et c'était le stress, qu'est ce qu'elle allait dire ma mère, est ce qu'elle serait d'humeur à laisser passer, est ce que j'allais me faire engueuler, ou est ce que c'était la goutte qui allais faire déborder le vase.

Je connaissais bien la chanson dans ce genre de situations, après l'appel au salon, suivait ce genre de question, « c'est quoi ça, Cécile ? », en pointant du regard vers mes jambes.

J'avais intérêt à me taire et acquiescer docilement quand on me traitait de malpropre. Je me foutais de la gueule du monde, je négligeais ma tenue, je jetais l'argent par les fenêtres, je n'avais pas de respect pour ce qu'on me donne.

Une fois de plus je m'écrasais en admettant que c'était de ma faute.

« Dépêches toi Cécile, j'attends », la requête était claire, j'allais chercher mon fouet au pas de course, la suite tout aussi connue, enlever ma robe et sauter d'une jambe sur l'autre pendant que ma mère me les lacérait à tour de bras.

Elle me remontait par les cheveux si je m'étais recroquevillée, je finissais battue à terre.

C'était ça qu'elle appelait marcher à la baguette, quand pendant plusieurs jours, voir une semaine elle m'imposait un régime de terreur, comme elle le disait, pour me remettre sur les rails. Ca pouvait arriver plusieurs fois dans l'année, je n'ai pas tenue les comptes, en tout cas je ne me souvient pas d'une année qui en fut exempte.

Là je craignais que la promesse de ma mère s'applique à une période indéterminée.

Bien sure j'avais peur, et j'aurais tout fais pour ne pas me faire punir, malheureusement maintenant, je ne pouvais que regretter mes actes, je venais tout juste de prouver qu'on ne pouvait pas me laisser un instant libre.

J'avais si honte qu'on m'ait surprise dans mon intimité, j'avais conscience d'avoir fait une faute impardonnable, j'avais pas le droit de me révolter.

Je pensais sincèrement que me faire punir serait juste, me laverait de mon acte honteux, et libérerait ma conscience.

Mais à la fin du supplice, j'espérais qu'il y aurais un pardon, qu'on ne me le rappellerais plus toute ma vie, comme toutes les fautes que je charriais depuis ma naissance. Ma mère me définissait par tout ce que j'avais fais de mal, c'était ce de quoi j'étais capable (et que je n'aurais jamais du faire), et qui égouttait comme de l'huile dans les flammes de ses colères.

Elle venait de me coller un nouveau terme à mon identité, désormais j'étais une traînée. Sans espoir d'en sortir, juste contrainte à accepter la considération qu'on lui réserve.

Avec le temps, je me rendais compte que je n'expiais pas mes fautes en me faisant punir, je les accumulais, la sévérité grandissante de ma mère me faisait juste reconnaître le poids grandissant de ma charge et la rétribution qu'elle méritait.

Oh si seulement j'avais peu revenir en arrière, j'aurais jamais fais tout ça, j'aurais été sage, je m'imaginais une deuxième vie exempte d'erreurs.

Je rêvais d'être une belle fille, mince, comme les autres, pas cette grosse, ce tas de chair détestable, juste bon à meurtrir, que l'on cachait dans des sacs immondes que mes parent appelaient des vêtements.

Je n'étais pas sa fille, j'étais la grosse pour mon père, celle qui cirait ses pompes et qui repassait son linge, celle pour qui il n'avait qu'une seule envie, faire rôtir la couenne avec sa sangle.

C'était de ma faute, j'avais tout raté dans ma vie, la seule reconnaissance à laquelle je pouvais encore m'attendre, c'est qu'aujourd'hui on ne me batte pas.

Ma mère avait bien réfléchit, l'école ce serait bientôt fini pour moi, j'avais assez redoublé comme ça, « ça suffit ». J'allais voir ce que c'est que de faire ma dame, j'irais bosser, ma tante me placerait à des ménages dès cet été.

Je pouvais oublier les vacances, il n'y aurait plus de sorties, à la moindre connerie on allais me reprendre, j'aurais ni l'envie ni le temps de poser mon cul sur une chaise, c'était dit.

Après les remontrances, ma mère me pinça l'oreille et me tendit sur la pointe des pieds en me traînant vers ma chambre. Durant la procession je perdis un de ses escarpin. On fit demi tour pour que je le rechausse, visiblement ma mère tenait absolument que je garde dans son intégralité la tenue provocatrice que j'avais initialement destiné aux plaisirs.

Elle voulait associer à mon érotisme le goût du pêché et de la rétribution qu'il mérite.

Elle me fit allonger sur le dos, sur mon lit et cella mes poignets aux barreaux de mon lit blanc en métal.

De même elle cella écartées mes chevilles au même panneau, je me laissais faire ne sachant pas où elle voulait en venir.

Je me retrouvais dans une position des plus embarrassante, je réalisais peu à peu que j'avais mes lèvres présentées au bon vouloir du fouet.

Impuissante je commençais à gigoter pour changer de position, je forçais sur mes liens sans résultats.

J'avais maintenant pris pleinement conscience à quel supplice j'étais exposée et à l'impossibilité de m'en soustraire.

J'explosais en protestant, «non maman, pas ça, pas ça!», je criais pour qu'elle me relâche, j'en pleurais comme si on me battait déjà.

Ma mère éteint la lumière dans ma chambre et sortit m'assurant qu'elle allais revenir, et sur un ton neutre et froid ajouta:

«Et tu te calmes, sinon je vais aller chercher le câble.»

Je mis en sourdine mes hurlements, je bouillais à l'intérieur.

Je sais pas combien de temps elle m'avait laissé dans le noir à attendre.

Dès que j'entendais ses talons claquer sur le parquet, je frissonnais, maintenant ils se rapprochaient de ma chambre et elle tournait la poignée.

La lumière s'alluma, j'étais tendue comme la membrane du tambour qu'on allait battre.

«Maintenant tu vas t'en prendre» avait elle dit en me présentant le martinet qu'elle venait d'empoigner.

Elle fit claquer un premier coup sans mesurer sa force, j'avalais ma douleur en aspirant de l'air et retenant mon souffle. Après cette rétention, j'expirais par un râle continu, je continuais à suffoquer en chialant. Le visage tendu, la bouche ouverte, mes yeux écarquillés vers ma mère, c'était à la fois une accusation, une supplication, et la peur qui guettait un claquement prochain.

Ma mère me regardait satisfaite, avec un de ses air qui me disait que je l'avais pas volé celui la.

«Alors, tu fais toujours ta dame maintenant !» Elle termina sa phrase par un autre claquement tout aussi fort, et ça n'allait pas décroître. Elle prenait son temps pour bien me faire savourer chaque coup, et me ronger les nerfs dans l'attente de la prochaine morsure.

Après chaque tirade, j'étais en panique, ses brandissements éloquents me faisaient sursauter, elle attendait que je baisse ma garde pour m'en coller un.

Je me tordais dans tous les sens en hurlant, les larmes coulaient à flot, quand ma respiration arythmique reprenait une régularité, je prononçais quelques mots entrecoupés de pleurs pour ma défense:

« Ca fait trop mal », « je peu pas », « non », …

Il eu suffit d'une fois pour que je comprenne que je n'avais pas la parole ici.

« Tu la fermes, oui ?! »

Les jours qui suivirent mon exécution, je me retenais autant que possible d'aller aux toilettes, mes urines brûlaient mes lèvres enflées.

10_Vacances

Mes Parents partaient pour la Pâques en Normandie chez ma Mamie Paternelle que je connaissais peu. C'était prévu depuis longtemps, et j'allais rester seule, enfin presque, ma tante Josiane passerais quotidiennement vérifier si tout allais bien. C'était la première fois que j'aurais la paix et cela pendant dix jours. J'attendais avec impatience le bonheur, c'est comme ça que j'allais vivre quand je serais en âge de partir du foyer, indépendante, sans regards sur mes décisions propres.

Ma mère avait remarqué ma joie naissante à l'idée vivre en dehors de sa tutelle. Oh elle avait tout dit pour me mettre en garde sur les écarts, sur mes devoirs et mes tâches.

On me laissait le chien pour qu'il garde aussi la maison, et aussi parce que Mamie n'en souhaitait pas, c'était certainement la raison première.

Ma mère m'avait instruit sur son caractère, car l'animal ne m'obéissait guère.

Désormais depuis un certain temps c'était moi qui était chargée de lui administrer la discipline pour qu'il reconnaisse pleinement mon autorité.

Ma mère disait qu'un chien c'est comme un enfant, il ne reconnaît que la main qui le nourrit et le corrige, qu'il il faut lui rappeler régulièrement qui est son maître.

La première fois était parait il la plus importante, il fallait se montrer sans pitié.

Je me rappelais de la première fois quand ma mère lui avait donné le martinet, elle avait été cruelle et elle en attendait autant de moi à son égard.

« Tu ne me déçois pas Cécile, sinon c'est sur ton cul que je t'expose comment on fait », « avec le câble » ajouta t elle.

Le stimulant ne manqua pas d'efficacité, elle me rappela ce démon qui dormait dans la cave et dont j'espérais qu'il sommeille éternellement.

Au moindre grognement je n'hésitais pas à rappeler l'animal sur ses parties sensibles jusqu'à lui faire reconnaître son entière docilité.

En quelques séances l'animal fut dressé. Il était de mon devoir de le dresser seule après l'école sur demande de ma mère avant son arrivé. Un jour avant le départ, elle me demanda de lui donner une discipline préventive, ça lui permettait de vérifier si je pouvais m'en sortir sans elle et aussi si je l'avais bien dressé.

L'animal n'osa aucun grondement, juste gémir l'intenable supplice que je lui infligeais.

Ces séances avaient éveillé en moi beaucoup d'excitation pour le dressage, je jouissais de la douleur que j'infligeais et de la soumission de la bête.

Je fantasmais d'avoir mon propre enfant, de préférence une fille qui me ressemble, et je la dresserait.

Dans mes fantasmes je donnais raison à l'éducation que je recevais de ma mère et je l'en remerciais, décidément pour rien au monde je n'aurais voulu être une de ces gâtée pourries que je rencontrais à l'école.

Mainte fois ma mère m'avait dis que plus tard quand je serais en âge de comprendre, je la remercierais d'avoir été si bonne avec moi.

Ma mère me félicita, « Tu l'as dressé comme une grande, je suis fière de toi ».

C'était la première fois qu'elle était fière de moi. Cette caresse me donna une lueur d'espoir et l'envie de l'aimer.

J'avais fait comme elle, et elle s'était vu en moi à ce moment et m'avait apprécié. Peut être m'avait elle toujours aimé, voyant en moi la fille qu'elle avait été, rossée à la verge, en génuflexion sur des petits pois secs, face au mur.

Sur cette note plaisante mes parents partirent pour leur séjour pascal.

Après mes corvées domestiques que je réalisais dans la matinée, j'étais la reine à la maison. Vers 16h00 Josiane me rendait visite, elle ne restait pas longtemps, on échangeait quelques mots autour du thé et des biscuits, puis elle rentrait chez elle.

Après sa visite j'invitais Renée et on faisaient nos belles, on jouaient aux dames. Toute la garde robe de Maman était à disposition dans l'armoire, le maquillage dans la salle de bain.

Pour la première fois ma belle Renée essayait des bas, fin, noir. Elle essaya une robe tailleur noir classique, une de celle que portait ma mère dans son quotidien aussi bien pour le travail que pour la maison, avec un bustier noir, un de ceux que ma mère portait pour les cérémonie et les grands événements.

Moi je cherchait ce qui pouvait tailler plus court comme ses nuisettes que je transformais en robes, j'essayais ses beaux collants ajourés qu'elle ne mettait jamais. On essayait aussi ses escarpins, ils me saillaient à merveille.

On étaient des Reines, maquillées.

Renée m'avait invité à boire un café un soir, on s'assumaient, on était des Dames. On avait même pris une bouteille de vin au supermarché pour l'accompagner avec des films. C'était la fête que je découvrais. Ma vie future ressemblerait à ces soirées que je vivais avec Renée.

Elle n'avait peu se retenir en me voyant apprêtée, elle m'embrassa sur la nuque et je me jetais à son coup. Elle touchait mon entre jambe et je l'embrassais, je me fondais en elle. A genoux je venais caresser son tabernacle de ma langue, vêtue des plus beaux apparats que j'avais trouvé, une guépière porte jarretelles noir et des bas fins assortis.

Elle en nuisette satin beige, bas couleur chair, elle portait aux pieds les mules à talon aiguille bas de ma mère, une vraie déesse suintante du plaisir de ma langue.

Nous étions ivres. La musique couvrait l'engueulade et les cris à l'étage de madame Kerva.

C'est dans cette ivresse que la porte de l'appartement s'ouvrit, je sursautait en panique, ma mère rentra d'un pas ferme dans le salon où régnait le chaos d'un plaisir dont on ne pouvait douter. La bouteille de vin sur la table basse, des vêtement éparpillés, et nous vêtues telles des filles d'un lupanar, sans culottes, les lèvres émoustillées. Ma mère se rechaussait après avoir prononcé l'inévitable remarque :

« C'est quoi ce bordel Cécile ! »

A la voir remettre ses escarpins je comprenais qu'elle avait voulu nous surprendre, qu'elle avait su d'une manière qui m'échappait que j'usurpais sa confiance.

« Il était temps qu'on rentre », j'entendais mon père monter l'escalier avec les valises, ils devaient revenir à la fin de la semaine, et on était mardi.

Je me tenais debout pétrifiée face à ma mère, je guettais le moindre geste pour couvrir mes joues de mes mains, dans ses yeux je voyais une colère folle, comme si elle allait me tuer.

Dans ma tête j'avais l'image du câble qui pendait dans la cave, c'était sur, je l'avais mérité.

Quand il entra, mon père fit un scandale, ça gueulait.

Renée avait été mise de coté, elle attendait raide debout qu'on s'adresse à elle, il n'en fit rien.

« Les vacances c'est fini Cécile, tu vas aller travailler, ça t'évitera de penser aux conneries ».

« Tu me fais de l'ordre ici, et tout de suite ! ».

Je rangeais, contente d'avoir évité les baffes, mais soucieuse de ce qui allait suivre.

Ma mère resta debout surveillant comment je range.

« Est ce que je peu me rhabiller Madame ? » Demanda Renée.

Ma mère m'ordonna de lui apporter les affaires de Renée, ma copine sembla soulagée jusqu'à ce que ma mère les range dans la commode et la ferme à clef.

Renée s'offusqua, elle dit qu'il fallait qu'elle se rhabille et qu'elle rentre chez elle.

Ma mère lui dit qu'elle resterait ici, dans cet état, jusqu'à ce que ses parents viennent la chercher, qu'ils voient ce qu'elle est venue faire.

Pour attiser son désarroi elle lui demanda son numéro de téléphone, je savais qu'elle l'avait noté dans don répertoire, mais je n'y pensais plus, c'était la peur qui dictait mon comportement.

Renée refusa et tenta un compromis à son avantage. Ma mère ne céda à aucunes de ses requêtes et s'adressa à moi, pour que je crache le morceau devant elle.

Je déballais sans oppositions, ma mère me le fit répéter plusieurs fois pour le noter sur un bout de papier.

Renée perdit son sang froid, « connasse » elle me glissa discrètement. Je voulu me justifier, mais ma mère interrompue le bavardage avec un « ça suffit ! ». Elle me remettait au travail dans ma tenue légère.

Renée tenta encore quelques supplications pour éviter que ses parents ne viennent la chercher, ou pour qu'au moins elle puisse enlever son maquillage, sans résulta, elle fut consignée à attendre assise dans le fauteuil. Du salon, on entendait un vague brouhaha de la discussion.

Renée ne me parla plus et me lança quelques haineux regards.

Dans la demie heure qui suivit, les parents de Renée débarquaient, ma mère leur donna quelques explications succinctes suite à la longue conversation téléphonique, tout en nous faisant présenter nos tenues et m'ordonnant de rapporter la bouteille de vin à moitié vide.

Il fut décidé qu'ont ne devaient plus se fréquenter Renée et moi.

Renée se fit administrer une paire de gifles par son père qui lui promis une correction comme elle en avait jamais connu auparavant.

Sur ces adieux solennels ma mère ne manqua pas préciser qu'elle allais me corriger mon pissoir avec la discipline.

9_Pas Juste

 

 

Au retour à la maison je baignais dans l'extase des souvenirs de Renée, je venais de partager sa douleur et ses craintes, on venais de la mater devant moi et je m'en voulais d'en jouir.

Je la sentais d'avantage vivre en moi, je comprenais mieux sa colère d'être humiliée, sa peur de la réprimande, la fameuse chaise dont elle m'avais déjà parlé, « il m'a fait mettre dos nu sur la chaise le salaud », elle le haïssait. Moi il me dégoûtait tout autant le monstre, et pourtant ça ne m'avait pas empêcher de jouir d'entendre mon amie hurler sous les coups, de la voir rendue docile sous la menace.

Je la trouvais d'autant plus belle abdiquante, apeurée, tremblante, je me voyais en elle dans cet état, c'était ma sœur, mon amante secrète.

A l'école j'épiais les moindres gestes qui traduisaient sa condition, quand elle s'asseyait sur un banc dans la cour, droite en faisant bien attention de ne pas s'adosser, quand elle fuyait les regards et se mettait dans un coin, là je venais la consoler nourrissant ma jouissance de sa peine.

Jusqu'à présent je me demande si je suis née folle où si on m'a rendue comme ça, souvent ça a été un tourment de savoir si je devais me laisser aller à cette jouissance, mais je n'ai jamais peu y résister, c'est plus fort que moi, alors je l'assume.

Renée me déballais tout maintenant, elle n'avait plus de honte, j'entendais sa colère, elle allait le tuer, il fallait qu'elle se casse, …

Toutes les deux on attendais notre droit pour partir, et quand on pensait aux années qui nous restent, on avait la rage.

Moi aussi je lui déballais mon sac, d'abord parce que j'avais quelqu'un à qui en parler, et surtout parce que je voulais qu'elle m'aime pour ce qu'on me faisait subir.

Je savais que je n'étais pas une belle, mon père me le répétait constamment, « affreuse », mais au moins quand je me confiais elle avait une raison de me prendre dans ses bras, je pouvais pleurer sur son épaule.

« Tu te l'ai bien prise celle là, ça va te rendre bonne pour un bon bout de temps j'espère », c'est ce pouvais dire ma mère après m'avoir rossé. Pour moi c'était une consolation de plus, d'avoir été rendue plus désirable par la correction, et les câlins de Renée en étaient la preuve.

Les conversations avec Renée faisaient naître en moi un sentiment d'injustice et une envie de révolte, ma mère tournais chaque situations pour que je me reconnaisse fautive, elle avait des argumentations imparables et mes hésitantes objections finissaient par donner raison à renforcer la correction. « C'est l'âge bête » disait ma mère, « il faut sévit ».

Tout mon raisonnement s'effondrait, je devenais de moins en moins sensible aux au idée de rebelles de Renée, je ne me laissais plus monter contre ma mère comme les premières fois. Elle sentais mon enthousiasme décroître quand je lui répondais rien que pour la soutenir, sans m'impliquer pour moi. Je fini par lui dire que ça va changer quand on partira. Elle ne m'en voulais pas d'être lâche, de me donner raison à ma condition.

Au contraire sa compassion en fut encore plus grande et donna d'avantage de fondements à ma résiliation.

C'était clair que je ne voulais plus passer devant ma mère pour une idiote qui fini par comprendre qu'elle mérite encore plus le fouet.

La dernière fois que j'ai du prononcer « c'est pas juste » à ma mère ce devait être chez Marraine.

C'était une soirée d'hiver, avec cette nuit qui tombe assez top, dans le confort d'un foyer bien chaud.

Nous étions ma cousine, mon cousin et moi, dans la chambre des enfants. On venait de dîner. Les parents, Marraine, son mari et ma mère discutaient au salon.

Mon cousin Michèle venait tout juste d'apprendre à confectionner des bombes à eau en papier. Sa sœur Corine était ravie de l'invention, c'était la fête, la fenêtre grande ouverte, elle bombardait de cocottes en papier que remplissait Michèle à la bouteille.

Moi je n'osais prendre part mais j'observais avec un grand enthousiasme le carnage.

La porte de la chambre fut ouverte brusquement, fou furieux mon oncle rentra dans la pièce surprenant Corine à la fenêtre la cocotte à la main.

Un voisin était venu se plaindre qu'on lui avait salopé sa voiture.

Ma cousine fut traînée par l'oreille au salon. Là c'était l'engueulade et les gifles.

Avec Michèle on resta pétrifiés dans la chambre, jusqu'à ce qu'on nous appelle.

Mon oncle remontait avec Corine, le visage pourpre et en pleurs, elle venait de faire le ménage dans la rue.

« Tu vas voir ce que tu va prendre » lui annonça son père. Aussitôt Corine dénonça son frère comme l'instigateur du festin.

Ma mère aussi apporta son dut :

« tu enlèves ta jupe Cécile, tu va recevoir comme les autres ».

« C'est pas juste Maman, j'ai rien fais ».

« Qui est ce que j'ai entendue rire derrière la porte ?! Tu n'as rien dit, tu es complice ! »

voilà où s'arrêta ma justice.

Sur ces mots ma mère leva la main pour me coller une gifle, par réaction je couvrais mon visage.

« Les main derrière le dos Cécile ! » cria t elle.

Le visage tendu je recevais deux claques.

« Ca t'apprendra à faire ta fière ! Insolente !».

Elle posa sur moi son regard terrible, je pris de suite mon attitude résignée.

« Enlève ton pantalon ! » cria mon oncle à Michèle.

Le visage rouge de honte mon cousin fit glisser le jean le long de ses jambes, révélant que, comme nous les filles, lui aussi portait un collant. A ce moment, un instant exquis flotta dans mon esprit, je jouissais de le voir contraint à ce supplice qui attendait certains garçons en hivers. J'en ai vu et entendu plus d'une histoire à ce propos et ça m'avait toujours excité d'en voir dans cette condition.

Le sien était en coton bleu marine, celui de sa sœur en coton blanc, le miens caramel, en laine acrylique, repiqué sur les genoux et à divers autres endroits. Il avait été bien porté et plissait par endroits.

On assorti nos couleurs allongés sur le lit nuptial du couple, qui par nécessités devenait l'autel des punitions après que mon oncle eu placé le traversin en son centre pour remonter nos derrière face aux morsures de la laisse. Corine devait se maudire d'avoir suggéré cet instrument.

Mon oncle avait refermé la porte laissant les dames déguster tranquillement le thé, alors qu'il faisait claquer la laisse sur un bon rythme, il y avait trois culs à corriger et les jambes lorsqu'elles ne tenaient plus en place et que les mollets se mettaient à gigoter.

Les cris avaient et les grognements avaient commencé dès les premiers claquements. Sur deux coups consécutifs on ne tenait plus en place et on s'en recevait d'avantage sur les jambes, jusqu'à ce qu'elle reste allongées. Mon Oncle frappait selon son bon vouloir qui se porta d'avantage sur sa fille. Quand ça tombait sur elle, il la faisait hurler en lui en collant trois ou quatre d'affilé. Ma tête tournée vers elle je la voyais les yeux écarquillés mordre la couverture, crispée et tremblante.

Moi j'en recevais au passage, deux tout au plus, mais je n'avais pas manqué à faire entendre ma voix.

Si le voisin entendait, il devais bien se satisfaire du concert qu'on lui offrait.

Après les coups de laisse, l'humiliation continua au salon où l'on nous fit rentrer les têtes baissées et pleurantes, je me ressaisis assez vite, Michèle se calmait peu à peu alors que sa sœur pleurait encore le martyre.

On nous demanda si on avait bien compris, que les conneries c'était fini. On nous demanda des excuses, tour à tour on se prononçait, Michèle commença en premier. Indistinctement, balbutiant des bout de phrase Corine fit comprendre sa résiliation.

Avant que je n'eus ouvert la bouche ma mère intervint :

« Dis moi Cécile, je t'ai pas beaucoup entendue pleurer, montre moi tes fesses que je vois ».

Je restais figée sans un mot.

« Tu te tournes, et tu me montre ça, et vite ! ». J'exécutais sur le champs.

« Corine ! » cria Marraine, sans préciser. Ma cousine suivit mon exemple sans se faire attendre.

« Michèle » prononça mon oncle.

Les culottes baissées on présentait nos derrières à l'assemblée.

« On va te réajuster ça à la maison Cécile, tu le sais » déclama ma mère.

Je fondait en pleur sur cette sentence.

Marraine pris ma défense :

« Ah, tu devrais pas, elle a bien reçu comme même »

Imparablement ma mère ne manqua pas de faire preuve de son sadisme sarcastique :

« Elle voulais que ce soit juste, eh bien je vais lui montrer. Elle va danser cul nu devant la porte ».

J'en pleurais de plus belle.

Je rentrait pleurante traînant mes jambes en coton alors que ma mère forçait le pas en sollicitant que je m'active. A la moindre hésitation c'était les claques. La procession s'envenimait par des reproches, des menaces, des gifles, elle me mettait en condition pour me faire savoir que c'était une sévère qui m'attendait.

8_Renée

Renée c'était mon amie, elle terminait sa dernière année au collège, nous nous sommes retrouvées depuis son entrée dans l'établissement.
Elle prenait mon parti devant ceux qui m'appelais "La Souillon".
"Ta gueule, connard", voilà ce qu'elle leur répondait. Moi je n'osai pas répondre, même si je pensais comme elle. Je subissais, il fallait que je m'écrase, parce que je me sentais constamment punie. Renée m'avait appris à prendre du plaisir dans la vie. Elle partageait avec moi les maux de mon éducation, je lui avais dis que j'avais peur de ma mère, qu'elle me battait sévèrement avec le martinet, qu'elle m'avait montré ou était le câble dans la cave.
Renée se confia sur l'autorité de son père qui la traitait en garçon. Elle portait ses cheveux courts, coiffés en brosse, des pulls et des chemises amples qui masquaient ses formes. Toujours des pantalons, droits, larges, en jeans ou en toile, Chaussée de souliers masculins à lacets, ou mocassins, parfois des chaussures de sport.
Renée, elle détestait son prénom, c'était son père qui le lui avait choisi.
Il parlait à sa fille sur un ton sec et militaire, par son attitude, il lui reprochait d'être une fille.
Sa mère ne l'aidait pas à prendre position sur son identité, c'était une femme soumise aux volontés de son mari, sur lesquelles elle ne donnait qu'approbation en public, en premier lieu aux yeux de sa fille.

Un soir où j'avais été autorisée à faire mes devoirs d'allemand chez Renée, son père rentra dans la chambre sans crier gare, et passa une gueulante à sa fille. Il tenait à la main un ceinturon en cuir, enroulé autour de la main avec une bonne longueur, exactement comme le tenait ma mère.. A la vue de la ceinture Renée sauta de sa chaise et pointa quelques regards furtifs en direction du cuir alors qu'elle écoutait péniblement le sermon.
Il était furieux, il revenais d'un rendez vous avec la prof de math.
C'était du joli, la moyenne de sa fille restait toujours tangente, mais plus grave encore, le contrôle à faire signer dont il n'avais pas connaissance, encore combien de temps allait elle cacher qu'elle a besoin qu'on la corrige.
Devant cette énormité, ma présence en fut occultée.
Le ton annonçait la punition imminente. J'observais la scène, pétrifiée, je m'imaginais à la place de Renée, toutes les remarques de son père, je les prenais à mon intention.

Monsieur Morvan, le père de Renée, tourna brusquement d'une main la chaise d'où s'était levée Renée, dossier contre le bureau. C'était une chaise en bois, ordinaire, sans accoudoirs, tapissée d'un velours bordeaux rembourré à l'assise et sur le dossier.
Je devinais que ce geste avait quelques connotations rituelles.
Renée recula d'un pas et se raidit.
"Pas ça !" cria elle en regardant son père.
Aussitôt celui ci lui ordonna de s'asseoir et d'enlever son haut. Il y eu un silence, Renée regardait droit devant elle indécise.
Un coup de ceinture vola droit sur sa joue, elle cria et se saisit la tête.
"J'attends ! tu te mets dos nu Renée." Lui dit son père. En pleurs, elle enleva son pull et sa chemise, dégrafa son soutien gorge.
"Tu arrêtes ton cinéma !" S'exclama Monsieur Morvan, en réponse aux larmes de sa filles.
"C'était avant qu'il fallait y penser Renée, maintenant tu arrêtes de faire ta chochotte !" Expliqua t il.
Renée se positionna assise, le ventre contre le dossier, les jambes prisonnières entre l'assise et le dossier, sous son bureau. Elle présentait son dos, raide. Le visage tenu,, prêt à mordre de douleur, attendait les prémices, les mains crispées sur les cotés du dossier.
Son soutien gorge pendait sur ses bras.
Monsieur Morvan pris une bonne distance pour faire claquer le ceinturon comme un fouet, c'était un cuir souple, bien fait, d'une largeur moyenne, visiblement lourd. Il claqua la chair de Renée avec le bruit d'un fusil, elle hurla et se décolla de sa chaise en appuis sur ses mains autour du dossier, les pieds en appuis au sol. Elle avait les yeux écarquillés, elle reprenait son souffle, ça l'avait surprise, elle en avait oublié le goût. Ce n'étais pas ponctuel, mais son père s'arrangeait de temps à autre à trouver une raison pour la ramener à l'ordre.
Il punissait la femme qu'elle était par tous les moyens. La coquetterie lui était interdite, et la punition avait un caractère martial.
Un coup sec cingla sa nuque, elle cria et se repositionna assise sur la chaise, son père l'avait frappé sur la nuque pour la remettre à sa position.
Elle se faisait dresser elle aussi, par le dos.
Elle était contrainte de rester stoïque sur sa chaise et d'y laisser ses fesses, sinon c'est ça nuque qui s'en prenait.
La nuque c'était son endroit le plus sensible et il était à découvert, ça la crispait, elle savait où elle allait recevoir à la moindre désobéissance.
Les coups étaient suffisamment espacés laissant à Renée le temps de pousser une exclamation, de se ressaisir et de redouter le prochain.
Elle venait de s'en recevoir deux d'affilé sur la nuque, c'était pour qu'elle s'en souvienne bien de sa punition. Elle était en panique, elle protégeait sa nuque de ses mains, découvrant ainsi ses côtes où le cuir marqua aussitôt des deux côtés. Elle se remis de suite dans sa position, les mains sur les cotés du dossier, pour recevoir un dernier coup sur la nuque, sans bouger.
Un cri strident sortit de sa gorge, puis hoqueta une respiration profonde, les larmes coulaient de ses yeux sur son visage tendu, de pourpre.
C'était fini, Monsieur Morvan conclu sur un sermon avant de sortir :
"T'as intérêt à te reprendre en cours si tu veux pas qu'on en reparle de la même façon. Tu vas voir où ça va tomber cette fois."

7_Inflexion

 

"Cécile ! Tu vas où comme ça ?!"
"Les mocassins c'est pour sortir, c'est pas pour aller à l'école."
"Tu mets les sabots, et vite !", des vieux sabots de jardin en caoutchouc, marron foncés, ceux que portait Madame Lambrin quand elle jardinait.
Ma mère ôtait de mes tenues tout avantage de plaire, ma coiffure n'avait pas changé depuis l'enfance, une coupe au bol avec une frange courte, elle me taillait régulièrement les cheveux. Mon visage rond, mes grands yeux convenaient à une chevelure plus longue, là je ressemblais à une idiote.
Les moindres remarques de ma mère me rappelaient la douloureuse discipline, je m'imaginais déjà mon audace sévèrement punie, j'enfilais mes sabots dans l'espoir que la colère s'apaise. Ce n'est qu'après avoir franchi le pas de la porte que ma tension décru. Ma mère n'avait cessé de me harceler jusqu'à ce que je sorte, "C'est pour montrer quoi que tu as mi les mocassins Cécile ? C'était pour faire ta dame ?!".
"Tu vas à l'école Cécile, c'est pas le cabaret !", "Tu t'habilles pour te vêtir, pas pour faire ton intéressante !".
"On en reparlera ce soir Cécile," Cette dernière phrase me mis en doute toute la journée, rentrée de l'école j'attendais le retour de ma mère l'estomac serré.
Elle montait, j'entendais ses pas dans l'escalier.
Elle vérifia le repassage sans un  mot sur l'incident du matin.
Il étais près de 20h30, la fin des nouvelles à la télé, que j'entendais partiellement de la chambre de ma mère, affairée à repiquer mon héritage légué par madame Lambrin. Ma mère m'avait fait remonter de la cave un sac de collants dont je devais vérifier l'état et rafistoler au besoin. Je venais de retoucher plus d'une vingtaine de paires, elle me les fit essayer une par une. Soigneusement elle mit de côté les noir en disant que j'étais trop jeune pour en porter. Le noir était exclu de ma garde robe. Malgré mes soin, deux paires venaient de craquer alors que je les enfilais, sur ce, je croisais le regard terrible de ma mère, pas besoin qu'elle ouvre la bouche pour me faire comprendre les reproches. elle vérifiait le travail une fois vêtue en passant son doigt sur les coutures. "Approches, marches, tournes toi, ..." , autant de commandes qui me mettaient au pas sans discuter. Les collants qui venaient de filer durant l'essayage devaient être recousus le soir même, le tout lavé à la main et étendu sur le séchoir, mes corvées journalières ne laissaient pas de répit avant onze heure du soir.
Dès que j'eus fini, le ton gronda :"On reparlera des mocassins demain, après l'école, il est tard." Je blêmis, j'allais me coucher avec cette sentence en sursis,encore de quoi rentrer le lendemain à la maison avec l'estomac serré, les jambes en coton, le souvenir de la douleur, plus que la peur, me faisait monter les larmes. Le pardon n'existait pas ici, elle allait me punir, j'en étais certaine, quand elle avait à me parler c'était avec la discipline.
Le surlendemain j'entendis à nouveau :
"Cécile", je venais me présenter au salon devant ma mère assise dans le fauteuil, droite, les jambes croisées.
"Il faut qu'on discute." Le ton était rude.
"Tu mets tes mocassins et tu reviens me voir."
Je ravalais ma salive. Je revins au salon, chaussée de mes mocassin blancs vernis avec un talon bas, carré, présentant élégamment le dessus des pieds découverts. C'était ma tante Josiane qui me les avait apporté. C'était mes plus belles chaussures. Je n'étais plus fière de les porter en cette circonstance.
"Tu veux faire ta prétentieuse à l'école maintenant ?!"
"Non Maman,..." c'est tout ce que je sus répondre.
"Tu crois que c'est pour faire la garce qu'on va en cours ?!" Je retenais les larmes.
J'étais la pire des pires, à chaque remarque ma mère m'incitait d'avantage à accepter la punition comme juste.
"Tu sais ce que tu mérites ? Tu vas pas faire ta fière longtemps avec moi !" Des larmes coulaient sur mes joues, Les haussements de voix annonçaient une rétribution sévère, les "je le referais plus maman" étaient soldés par "tu m'as déjà dis ça".
La sentence tomba :
"Tu vas chercher le câble !" j'explosais en pleurs, je balbutiais des supplications.
"Vite ! Je ne veux pas t'entendre !". Dans mes râles, je me précipitais à la cave pour ramener cette crainte si longtemps occultée.
Ma mère était restée assise sur le bord du fauteuil. "Tournes toi." Me dit elle. Debout, je lui faisais dos.
Sur ordre de ma mère, je tenais crispée ma blouse aux dessus des genoux. Sans aucune retenue, elle cingla mes mollets, je tapais des pieds sur le tapis, les coups brûlaient mes chairs, je ne tenais plus.
 En râle, le visage tendu je me tournais face à ma mère. Suffocante je reprenais mon souffle pour prononcer que je ne tenais plus.
"Cécile !", ma mère me fixait de son regard terrible.
Dans la plus grande humilité :
"J'en peu plus maman, ça fait trop mal .."
Dans un calme glacial ma mère répondit :
"On va voir quand ton père va rentrer si tu continue ton cirque."
"Non !", je me remettais en place, pas nue devant mon père, pas avec le câble. Aucun liens n'égalait cette peur. A genoux je suppliais ma mère de continuer, j'en pleurais à ces pieds.
Elle céda et je me remis en position.
J'hurlais et je courrais sur place.
Sans manquer de la remercier pour son indulgence je retournais à mes tâches.
Peu après son retour, mon père vint me voir dans la chambre de ma mère où je rangeait du linge, il me saisit par les cheveux courts derrière la nuque et colla mon visage au mur.
"Tu as encore fais l'idiote ! C'est la dernière fois que j'entends que tu contraries ta mère !
La prochaine fois c'est moi qui vais te le donner le câble, tu vas le sentir !", ça et d'autres paroles accablantes soulevaient des pulsations de mon coeur que je sentais battre.
Je ne pouvais plus regarder mes mocassin blancs sans repenser aux coups et à l'humiliation. Je ne voulais plus les mettre, j'en avais horreur.

6_Conditions

Ma mère renforçait la discipline chaque jour d'avantage.
Les reproches pleuvaient sur moi, j'étais une mauvaise fille et ma mère avait à supporter mes caprices et mon ingratitude.
A chaque pas, je devais avoir honte.
"La fumisterie c'est fini ! C'est la serpillère qui t'attend après les cours, et je vérifierais si tu n'a pas fait ta fainéante."
"La récré c'est dans la cour d'école ma grande, pas ici, il est temps que tu t'y mette, tu vas apprendre la vie."
Deux blouses bleu marine cintrées, c'était mes tenues de travail. Josiane les avait cousu d'après un modèle trouvé dans les stocks de ses magazines Burda. Avec mes tenues pour ma première communion et ma confirmation, c'était les seuls vêtements neufs qui m'avaient été offerts.
Je remerciais ma tante et ma mère pour ces dons.
"Quand tu reviens de l'école, tu te changes, tu mets ta tenue de travail Cécile." C'était l'ordre, indiscutable, comme tout ce qu'on me demandait de faire, dans la liste, nettoyer et cirer les chaussures, "je ne veux pas trouver une paire sale, tu as compris !"
"Ca doit être propre ici Cécile, tu es responsable maintenant, tu gères."
La responsabilité, c'était le nouveau mot d'ordre qui venait troubler mon esprit, qui pouvait me rendre d'avantage fautive.
On m'accordait la confiance, et je devais en être fière.
Ma mère faisait l'inventaire avec moi quand elle rentrait du travail,
"Tu es fière de ton travail ? Montre voir."
"La prochaine fois tu n'oubliera pas ici, là, viens voir. Et là bas sous la chaise t'as vérifié aussi ? Tu prends note Cécile ? Je te laisse un peu de temps pour apprendre, mais après c'est fini, tu n'oublies plus." Chaque remarque était une épine supplémentaire.
"Cécile", j'arrivais au salon
"Cécile, maintenant tu sais ce qu'il y a à faire, je te donne la semaine pour la révision, après je ne pardonne plus, c'est bien clair ?!"
"Merci maman" C'était ma prière d'indulgence devant ma mère et elle ne l'entendait que si elle était sincère.
"Répètes un peu ! C'est pas ce que j'ai entendu la première fois Cécile, tu changes de ton tout de suite !"
Elle faisait très attention à mon attitude, à ma façon de la regarder, à ma posture, au timbre de ma voix, à toute mon expression. J'étais nue devant elle, et elle anticipait tout.

"T'es trop bête pour suivre des cours Cécile, d'ailleurs tu as vu les bulletins. C'est tout le temps les mêmes notes, t'es nulle !". Elle ne me laissait plus le temps pour apprendre, mes devoirs c'était les corvées domestiques, et elles pleuvaient au moindre appel. Je rangeais tout et on me demandait d'apporter sans fautes.
"L'école, c'est ici que tu vas apprendre, pas dans la rue "
"Tu vas servir Cécile, y'a que ça que tu peu apprendre, te fais pas d'illusions".
A l'école je devais me faire discrète, ma mère ne voulait pas entendre parler de moi.
Signer mes notes catastrophiques, ça elle pouvait, mais pas un avertissement, pas une heure de colle. Je n'ai jamais eu d'avertissement, mais les heures de colle y'en a eu quelques unes.
J'étais terrorisée à chaque cour d'allemand, ma prof m'avais mise au premier rang, elle me faisait apprendre. Elle avait remarqué ma condition quand je posais mes fesses sur la chaise. Elle avait compris qu'une heure de colle me redonnait l'envie de suivre.
Elle nous avait dit qu'il manquait un fouet à ses cours, que du temps où sa mère était prof, les élèves avait peur de faire tomber quelque chose par terre.
Le fouet elle l'avait trouvé pour moi, c'était l'heure de colle.
Je me suis mise à pleuré, après une annonce.
"On ne veut pas vous entendre Mademoiselle !" C'était une deuxième heure de colle qui tombait pour avoir perturbé le cour, et l'avertissement si je continuais.
J'étais allé la supplier en larmes après le cour, elle m'a regarder froidement, impartiale.
"Vous allez arrêter de geindre, ça vous mettra du plomb dans la tête mademoiselle. Profitez en pour apprendre au moins."
Elle avait une fille dans la même classe que moi, plus jeune, moi j'étais la redoublante, hautaine, froide et maniérée, Lisa. Sous son air distingué elle marchait au pas, elle pleurait quand elle recevait une mauvaise note, c'était rare, elle faisait partie des têtes.
La prof d'allemand était sévère, on le savait tous, j'avais appris de plusieurs mains que sa mère la déculottait et lui donnait la cravache.
Ca m'excitais de voir cette petite bourgeoise, dont la mère arrivait en Golf neuve à l'école, pleurer quand elle recevait un douze ou un dix sur vingt. J'avais tant envie de la voir se faire rosser le train. J'observais son attitude le lendemain, elle était encore plus odieuse que d'habitude, elle s'irritait pour un rien et renvoyait ses amis, quand elle tenait sa distance, je savais qu'elle avait pris.

"Cécile !" j'arrivais vite.
"Tu as la semaine pour me mettre de l'ordre dans la cave, je ne pardonne plus maintenant, tu dois savoir le faire. Le sujet est clos Cécile."
Y'avait rien à dire, c'était propre maintenant dans la cave.
"Tu me montres la cave Cécile." Ma mère m'en tendais les clefs, elle me suivait, elle était derrière. Elle apprécia l'ensemble du travail.
"Apporte moi le câble Cécile !"
"Quel câble maman... ?"
"Tu sais lequel !"
Ca devais être celui mis bien en évidence à l'entrée. La première fois que j'ai visité la cave, je l'avais rangé de suite, il n'avait pas de poussière.
Maintenant, je devinais qu'elle l'avait mi là pour me prévenir, je la connaissais bien. La première fois que je l'ai vu, j'ai eu peur à imaginer qu'on puisse me frapper avec, un fil fin, long, en caoutchouc noir. Je l'ai essayé sur ma main. Non pas avec ça, c'était pas possible, je me faisais des illusions.
 Je lui apportais le câble.
"Celui ci, c'est ici qu'il a sa place". Elle le pendit sur le clou où il se trouvait à l'origine. "Si tu as à le chercher, tu sais où le trouver maintenant !"
"On va voir de plus près ton travail."
Dès notre descente dans le sous sol mon coeur battait fort. J'avais tout fais pour qu'on ne me reproche rien. Ma mère ouvrit une malle.
"C'est ça que tu appelles mettre de l'ordre ?! Y'a encore plein de travail ici pour toi, me déçois pas."

5_Remise à Niveau

En rentrant de l'école, derrière le porche, je croisais madame Kerva, notre voisine du dessus, elle attendait, la ceinture à la main. Son regard sévère me terrorisait, je baissais le regard et dans le doute je montais sans me retourner. Je l'avais déjà vu à plusieurs reprises cueillir à cet endroit son fils ou une de ses filles. D'une main elle saisissait par les cheveux ou par l'oreille, ils se tordaient de douleur, tendu jusqu'à la pointe des pieds, son autre main rythmait de coups la procession punitive jusqu'au deuxième étage. Et ce n'était qu'un prélude à ce qui suivait, Dès le début de la marche ça grondait, en haut, c'était le purgatoire, ça frappait, ça hurlait, ça courrait dans tous les sens, c'était quasi quotidien. Ce n'était jamais fini, après une heure de silence, ça reprenait de plus belle dans les claquements et les cris. J'entendais souvent les mêmes phrases extirpées des douleurs et des pleurs, criées haut et fort, "J'ai rien fais !", "C'est pas moi !", "Pourquoi !", "Frappes pas !", "J'en peu plus !", "Arrêtes !", "Non !", "J'ai compris !". La même locution était répétée en boucle jusqu'à s'éteindre dans les râles et le claquement du cuir qui retentissait. Pour les plus méritants suivait une descente à la cave, avec un accompagnement tout aussi forcé, c'était pour la nuit, et parfois plus longtemps. Périodiquement, Madame Kerva ne manquait pas de descendre rendre visite pour rappeler ton du repentir.

Si j'avais à décrire une sorcière, j'aurais sans contestes cité Madame Kerva, une ossature forte, un bassin puissant, une taille imposante. Les traits de son visage bien marqués, une bonne femme du lavoir sortie de L'Assommoir de Zola, le battoir à la main, une expression haineuse, des grands yeux noirs rentrés dans des orbites proéminentes, les sourcils épais, pratiquement joins, les pommettes qui ressortent, jusqu'à la peau d'aspect rugueuse, si ma crainte ne fut pas si forte j'en aurais d'abord ressenti le dégoût. Ses cheveux noir frisés tirés et scellés à l'arrière révélaient pleinement l'apparence du démon. Même ses rares sourires cachaient une cruauté sous-jacente. Son maquillage se limitait à un trait noir qui lui cernait les yeux et lui donnait un faciès encore plus diabolique.

Et pourtant c'était une femme, une femme rongée par la fureur et la haine, par cette maladie incurable dont les pustules se traduisait par un charisme démoniaque.

J'étais médusée quand, sur le palier, je croisais ma mère en pleine discussion avec elle. Qu'avaient elles à se dire ? Je préférais éviter d'en savoir d'avantage.

A la maison, l'opinion était unanime, avec quatre marmots elle avait la vie dure Madame Kerva, pas étonnant qu'elle les frappe, au moins elle avait la paix.

La paix c'est pas ce que j'entendais le soir, et ma mère qui en rajoutait "Tu vois, tu as la chance, je devrais pas m'embêter comme ça avec toi, t'en recevrais une chaque soir, ça filerait droit ici", et mon père qui incitait ma mère à prendre le même exemple.

On les félicitait là haut, eux au moins ils baissaient la tête quand on les regarde, on les entendait courir quand on les appel, ma mère y était allée, il n'y avait pas une poussière qui traîne, elle les faisait bosser, quand leur mère demandait, c'était tout de suite, et au pas de course. Ca ne discutait pas là bas, c'était calme, c'était ça leur paix, au moindre haussement de voix, c'était la ceinture qu'on entendait.

"Ah, elle les dresse bien" disait ma mère.

La peur du châtiment divin étais une vertu, c'est ce qu'on m'apprenait au catéchisme, c'est ce qu'on me confirmait à la maison, qu'il fallait avoir peur de se brûler pour ne pas le faire intentionnellement et la discipline était le moindre mal qui prévenait du désastre.

Moi je les voyais brisés, avec cette folie dans le regard, c'était la peur qui les avait réduit à cet abrutissement. Longtemps on s'était ignoré, eux me renvoyaient furtivement l'image dont me parlait ma mère, j'avais de la chance. Le plus souvent ils étaient enfouis dans leur tourments, et là je n'avais pas ma place, j'étais une étrangère.

Un fossé infranchissable nous séparait, jusqu'au jour où, un samedi après le déjeuner, ma mère me dit "Tu montes".

Deux semaines après que j'eus fessé Corine, la rétribution promise fut appliquée.

Madame Kerva m'attendait, ma mère s'était mise d'accord avec elle pour la garde.

Ma mère avait noué de bonne relations avec Madame Kerva, elle se rendaient des services, ma mère lui donnait mes anciennes fripes pour ses filles, même le garçon portait mes pantacourts et mes chemises. C'était déjà une misère pour moi de les porter, j'ose même pas imaginer ce qu'on doit ressentir de porter les fringues rafistolés de sa voisine.

J'avais l'estomac serré, l'atmosphère ne devait pas être des plus clémente en haut, pendant le repas on venait d'entendre Madame Kerva se mettre en colère et une de ses trois fille avait reçu.

Karima l'aînée m'ouvrit la porte, sans un mot elle m'invita à rentrer. Je la suivis par le couloir dans le salon.

Madame Kerva trônait sur une chaise, face à elle, debout, droits, Saïd, le cadet et Fatima. Malika la plus jeune restait face au mur les mains sur la tête, c'était probablement elle que j'avais entendu crier durant le repas, elle sanglotait encore. Dès mon entrée dans la pièce Karima regagna le rang aux cotés de son frère.

"Bonjour Madame", Madame Kerva répondit sèchement un bonjour. Elle cria à Fatima de se pousser pour que je puisse me glisser entre elle et son frère. Je me rendis compte qu'elle nous avait placé par tranche d'âge.

Madame Kerva nous figea de son regard coléreux, c'était le silence, les regards fuiyants.

Qui avait fait la tache sur le mur ?! Madame Kerva désigna une coloration sur le papier peint. A nouveau le silence, je sentait la peur autour de moi, personnellement je ne craignait rien, mais je trouvais ma situation très embarrassante.

La tension montait, les regards réprobateurs de Madame Kerva annonçaient des conséquences terribles.

"karima !" cria la mère, elle se déchaussa et pris à la main une de ses mule en cuir.

Elle s'approcha fâce à sa fille, "Tes mains !". D'un geste brusque Karima tendit ses paumes.

Madame Kerva frappa une main avec sa mule jusqu'à ce que sa fille ne tienne plus en place, jusqu'à ce qu'elle la retire sa main. La mule atterrit sur la joue de Karima, en larmes, elle hurla. Elle posa ses mains sur ses joues pour les protéger. "Les mains ! J'ai dis", pleurante, Karima les replaça, les coups pleuvaient sur les deux paumes, Karima criait et tapait des pieds par terre. "C'est pas moi, c'est pas moi..." elle répétait. Elle venait de recevoir son acompte.

Madame Kerva se posta devant Saïd qui tendit immédiatement les mains. Sa mère lui lança un rictus sadique, qui lui rappelait que dans la plupart des cas c'était lui le bouc émissaire. Elle le frappait de toutes ses forces, il se tordait de douleurs dans les cris, et les coups de mule sur la tête lui rappelaient sa position. Elle l'avait fait avouer plus d'une fois en le faisant craquer. Après les "c'est pas moi" je l'avait déjà entendu d'en bas passer aux aveux et demander les pardons, prier qu'on ne le frappe plus. Je savais que Madame Kerva avait tendance à le prendre pour cible, lui et sa soeur aînée.

Madame Kerva s'arrêta avant qu'il ne craque et lui lança un regard signifiant qu'elle n'avait pas fini avec lui, que c'était lui qu'elle soupçonnait d'avantage.

Elle me fit face en me montrant sa mule, "Tes mains".

"Je viens d'arriver Madame, j'ai rien fait...". Madame Kerva me regarda un court instant, se retourna, elle se rechaussa et pris la direction de la porte.

Les mains tendues je couru derrière elle. "Pardon Madame, pardon, les mains, ..., les mains". Au pas de la porte elle se retourna, "Je t'ai dis de bouger ?!", elle pointa de l'index vers le salon, je couru me remettre à ma place. Elle prévenu qu'elle ne voulait pas entendre le moindre pas, ça irait mal pour nous si on ne restaient pas figés. Elle descendait, un étage plus bas, comme je l'avais supposé, elle allait dire des choses méchantes sur moi à ma mère. Ici tout le monde se détendait, donnait libre court à ses maux, à ses angoisses.

Le temps se ralenti dans l'attente.

Chaque seconde marquait les pas de Madame Kerva et de ma mère montant l'escalier. Elles montaient à vive allure après nous avoir laissé si longtemps. Alertés par leur ascension, on se redressa et on se remis en place.

Elles entrèrent, ma mère la première, en s'adressant à moi, "C'est quoi se bordel !" Je me taisais, je n'avais rien à dire.

"Tu fais ta loi ici !", Elle me figeait du regard et me regardait droit dans les yeux, cherchant à voir si j'allais broncher. "Tu ne respecte plus personne !, Et chez les gens, tu sais pas te tenir quand y'a pas un fouet derrière ton cul ?!"

"Tu fais honte !" A ce stade je prenais la honte pour moi, j'étais fautive.

"Tu sais que tu la mérite !"en me montrant le martinet qu'elle tenait à la main.

"Tu te déshabilles ". "Tu te mets nue là, comme devant ton père " rappela t elle.

"Tourne toi contre le mur, je ne veux plus voir ta tête !".

J'obéissais, je ne voulais pas qu'on me punisse d'avantage, j'étais déjà au seuil avec les fautes que j'avais commises malgré moi, je n'en rajoutais pas de peur qu'on renforce la discipline.

"On va renforcer la discipline Cécile !", "Tu le sais, je t'avais prévenue plusieurs fois et tu n'en a pas tenu compte", "Dis seulement que tu le mérite pas ?".

"Pardon maman, pardon.."

"Le pardon ça se mérite !" répliqua t elle en ondulant du martinet

"Et tu mérites quoi à ton avis ?"

"Encore une fois tu m'oblige à prendre la discipline du chien. mais là je te préviens, on vat sévir, tu m'y contrains. "

Je reconnaissait ma faute, j'avais pas le choix, et j'acceptais mieux la punition quand j'étais fautive. J'expiais chaque douleur en criant haut et fort dans ma tête que je l'avais mérité, que ma mère faisait bien de me battre, jusqu'à ce que je ne tienne plus, jusqu'à ce que je la haïsse.

"Je la mérite maman", voilà ce qu'elle voulait entendre.

"C'est sur ce ton là que tu le dis ?!" "Il était grand temps qu'on te mette au pas ici."

"Tu te déshabilles, comme devant ton père" rappela ma mère.

Je me déshabillais, Madame Kerva saisit sa ceinture pendue sur la chaise et alla frapper avec Saïd, "Qu'est ce que tu regardes, vas dans le couloir !", elle l'emmena par le col et fit claquer le cuir, il gémit comme un chien. Ici, la chienne c'était moi.

Avec mon collant nylon ma mère m'attacha mes poignets à le poignée de la porte. C'était la même poignée en céramique que celles dans notre appartement. La même que celle à laquelle ma mère attachait le chien pour le dresser.

En finissant de m'attacher :"Et tu vas voir, maintenant en bas ce sera pareil, et pire si tu continue !" De son sac elle pris un mouchoir en tissu et me le mis plier entre les mâchoires.

"Serre bien, parce que là la discipline tu vas te la prendre, et tu vas t'en souvenir !"

Je m'étais cambré, les bras près du corps, mains jointes à la porte, je présentais nue.

Elle frappa mon dos, je ne le supportait pas, je me redressais droite, tournant le dos au mur.

"Pas le dos maman, pas le dos ..."

Elle frappa le bas de mon pubis, je hurlais, les lanières avais cinglé mes lèvres, c'était intenable, je me pliait, je venais de reprendre ma place.

"C'est si difficile pour toi de te mettre en place ! Il faut que je t'aide !"

Elle fit claquer une première volée qui me mis à genoux.

Je l'ai mérité, je l'est mérité, je me répétais dans ma tête. Un coup dans le dos me fit sursauté, terrorisée je me remettais en place.

"Tu te tien droite à ta place, tu veux que je le répète à ton dos, voir si il a compris", Ma mère avait une répartie immédiate, surtout quand il s'agissait de me rabaisser, j'étais une petite sotte, il n'y avais que la discipline pour me faire comprendre.

J'étais redevable de tous à mes parents, me rappelait ma mère, et tout ce que je montrais jusqu'à présent c'était mon ingratitude.

"C'est fini Cécile, tu mérite que je te fasse courir".

Chaque remontrance annonçait une cinglée prochaine, mais exigeait aussi une réponse de ma part, je faisais attention au ton, ma mère me faisait répéter plus fort quand elle ne comprenait pas dans les gloussement et les pleurs.

Par des reprises sur le dos ma mère me remettait en pause, j'en tremblais devant la porte, elle frappait intentionnellement mon pubis quand il était en vue ou quand j'écartais accidentellement mes cuisses.

"Si tu te met pas en place Cécile, je vais te reprendre".

Je mérite ça, je mérite ça..., Ca en devenais à la limite une question quand la douleur me portait hors de moi.

Je payais ma rétribution pour ne devoir rien à personne, c'était le pardon.

"Ca va vite finir ses conneries Madame Kerva, elle va passer la nuit dans votre cave, ça la fera réfléchir".

"Cécile à ta place!", "Combien de fois je dois te le répéter ?!". J'étais sanguinolente, à genoux devant la porte, les bras levé vers la poignée.

Le dos, j'en pouvais plus, je tirais sur les liens comme une folle pour m'en démunir. Je la haïssais, je lui aurais sauté dessus pour la tuer si ce n'était pas les liens. Ma mère frappa mes mains tendues, mon pubis, elle me remis en position. Tout mon corps tremblais et c'était pas fini, j'en pouvais plus.

Je demandais le pardon pour la convaincre de pas m'en remettre une.

"C'est qui ici qui manque de respect ?!, Réponds !"

Elle frappa une série sur mes jambes, j'en hurlais, je pleurais, le visage pourpre sous la tension.

Les pleurs étaient un râle continu qui sortait du fond de la gorge, fripée après avoir tant crié cet après midi.

Je tenais plus, je lui demandais le pardon une fois de plus avant qu'elle eu fini.

"Alors tu a bien compris Cécile ?! J'écoute !".

"Pardon maman, je le referais plus jamais maman. Je te le jure, je te le promet maman, je vais me tenir..."

"On va voir ça plus tard si tu sais te tenir, tu m'as déjà menti, et tu recommences ! Il faudra que je te le pende au coup celui là pour que tu t'en souvienne ?!" en me tendant le martinet.

"Il faudrait peut être que je t'en recolle une ?!" "Réponds ?!", je fondais en râles.

"Je serais bonne maman, je te le jure ... me frappes pas.... "

"C'est toi qui donne des ordres ici ?!"

Non ! C'était terrible, elle me pardonnait pas encore, j'allais en reprendre, et sur le dos cette fois, elle me l'avait dit.

"Si tu t'avise de te retourner, tu sais par où je vais te reprendre."

Elle ramassa son mouchoir et me le replaça dans la bouche.

"Je vais t'apprendre à t'excuser, et tu t'excusera après, quand j'aurais fini."

J'étais à genoux les bras vers la poignée, je tirais sur les liens, je suffoquais, ma mère me laissait reprendre mon souffle.

"Et maintenant je veux entendre comment tu demandes pardon".

Je me débarrassais de tout ce qui coulais sur mon visage et dans ma gorge.

Dans les larmes, les paroles sortaient de moi, "Pardon maman..., je ferais tout ce que tu veux maman,.., je me tiendrais bien à ma place...".

"Montre !" cria t elle. Je me remis en position devant la porte, elle frappa d'un coup violent mes fesses.

"T'en veux un autre ?"

"Oui maman, ... , je l'ai mérité maman..., merci maman...".